POETRY
I do believe poetry is best translated by poets. Which I am not. But how could I resist the stars raining down gold over the skies of Ouro Preto or Friar Antônio's linguistic jigsaw puzzle about God, guilt, and procrastination? Or what Marina Colasanti discovers when she peers into her closet? I couldn't, and I didn't, and for what it's worth, here are the results of some adventures outside my comfort zone.
Excerpts from Baroque: Soul of Brazil, by Affonso Romano de Sant’Anna
Originally published by Comunicação Máxima, 1997;
republished by the Office of the President of Brazil, 1998
Originally published by Comunicação Máxima, 1997;
republished by the Office of the President of Brazil, 1998
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MY TRANSLATION
Vila Rica The tawny gold of the gloaming coppers the old houses. By ambition torn in the tortured bowels of noble earth, The mines bleed out trickles of gold, And each wound like an ember blazes. A mournful knell afar, chimes the Angelus. The final gold of the sun dies into the mist. Shrouding this glorious poor city, In extreme unction, stark twilight falls. Now, beyond hilltops, the heavens become As antiqued gold, turned black by time. Brushing the ground, the fog breathes a prayer. Like a spectral procession in march Knolls the bell…Weeps a verse of Dirceu. On sad Ouro Preto, the gold of the stars rains down. |
ORIGINAL TEXT
Vila Rica O ouro fulvo do acaso as velhas casas cobre; Sangram, em laivos de ouro, as minas, que a ambição Na torturada entranha abriu da terra nobre: E cada cicatriz brilha como um brasão. O ângelus plange ao longe em doloroso dobre. O último ouro do sol morre na cerração. E, austero, amortalhando a urbe gloriosa e pobre, O crepúsculo cai com extrema unção. Agora, para além do cerro, o céu parece Feito de um ouro ancião que o tempo enegreceu… A neblina, roçando o chão, cicia, em prece, Como um procissão espectral que se move… Dobra o sino…Soluça um verso de Dirceu… Sobre a triste Ouro Preto o ouro dos astros chove. |
Sonnet by Friar Antônio das Chagas (cited in Baroque)
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MY TRANSLATION
God asks a faithful account of my time, one must for time indeed account; but without time how to thus account, I who to no account wasted so much time? To render my account in all good time I was granted time yet rendered no account. I wanted not, time sparing, to render my account. Now I want to render my account yet have no time. O ye who take not into account ye have time, do not waste away thy time in vain pastime: Mind ye render thy account whilst there is time. Ah! but if they who can account their time would of this time more rightfully account they would not as I lament not having time. |
ORIGINAL TEXT
Deus pede estrita conta de meu tempo, é forçoso do tempo já dar conta; mas, como dar sem tempo tanta conta, eu que gastei sem conta tanto tempo? Para ter minha conta feita a tempo dado me foi bem tempo e não fiz conta. Não quis sobrando tempo fazer conta, quero hoje fazer conta e falta tempo. Oh! vós que tendes tempo sem ter conta, não gasteis o vosso tempo em passatempo: cuidai enquanto é tempo em fazer conta. Mas, oh! se os que contam com seu tempo fizessem desse tempo alguma conta não choravam como eu o não ter tempo |
Sonnet by Alphonsus de Guimarães (cited in Baroque)
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MY TRANSLATION
And Thou receivest him in Thy arms, Down from the cross where he lay bared To the impious eye of a wretched crowd Who revileth his hallowed face. His tender bosom filled with blood As splendorous rays of a setting sun, O Vine of the Lord, exalted Vine Celestial branch of ethereal must. Blood spilling forth in swells Which for man’s salvation flows In gentle scarlet leaves Him spent. And in flowing as it floweth then, For all our days shall we be saved -- Eternal mystery of the Eucharist. |
ORIGINAL TEXT
E recebeste-O nos teus braços. Vinha Do alto do lenho onde estivera exposto Ao ímpio olhar, tão ímpio! da mesquinha Multidão que insultava o santo rosto… Sangue o peito suavíssimo continha, Num resplandor de raios de sol posto… Oh, Vinha do Senhor, excelsa Vinha Em cachos siderais de etereo mosto! Sangue que se derrama em ondas, corre Que para a salvação dos homens, corre Purpureamente brando, e O deixa exangue… E que correndo como então corria, Por toda a eternidade nos socorre No mistério eternal da Eucarista… |
By Cecília Meireles, from Romanceiro da Inconfidência (cited in Baroque)
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MY TRANSLATION
All those Baroque dreams Sliding away down the stones. Pebbled courtyards. Stairways. Apothecary shops. Bridges. Small talk. Some people arriving, some people passing. And ideas. |
ORIGINAL TEXT
Todos os sonhos barrocos Deslizando pelas pedras. Pátios de seixos. Escadas. Boticas. Pontes. Conversas. Gente que chega e que passa. E as idéias. |
By Marina Colasanti
English published in Litro literary magazine no. 129
Portuguese original published in Rota de Colisão (Rio de Janeiro: Editora Rocco Ltda., 1993)
English published in Litro literary magazine no. 129
Portuguese original published in Rota de Colisão (Rio de Janeiro: Editora Rocco Ltda., 1993)
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MY TRANSLATION
Open closet door I open the door of my closet as I open a diary. There hangs my life my worn-out daily existence no secrets intimacy exposed that no button will defend no pocket secure, a truer mirror than any other holding up to scrutiny the measures of my body. Closet tabernacle of my room which I open in the morning as if at a window to consecrate the ritual of my day. Blue Beard's parlor cluttered with pendants long skirts and veils entangled yet trickling no blood. Decapitated bodies my hands missing from limp sleeves. From the closet my clothes pursue me like a chest of heirlooms or maledictions. Skins of mine hanging at rest silent guardians of my perfumes more delicate textures of myself that light washes out that time wears away that moths nibble at still, they'll last much longer on their hangers than I on my bones. I won't take a single one. I'll go unclothed leaving behind me an open door. |
MY TRANSLATION
Porta do armário aberto Abro a porta do armário como abro um diário, a minha vida ali dependurada meu frusto cotidiano sem segredos intimidade exposta que os botões não defendem nem se veda nos bolsos, espelho mais real que todo espelho entregando à devassa as medidas do corpo. Armário tabernáculo do quarto que abro de manhã como à janela para sagrar o ritual do dia. Sala de Barba Azul coalhada de pingentes longas saias e véus emaranhados sem que sangue goteje. Corpos decapitados ausentes minhas mãos dos murchos braços Do armário minhas roupas me perseguem como baú de herança ou maldição. Peles minhas pendentes em repouso silenciosas guardiãs dos meus perfumes tessituras de mim mais delicadas que a luz desbota que o tempo gasta que a traça rói ainda assim durarão nos seus cabides muito mais do que eu sobre meus ossos. Nenhuma levarei. Irei despida deixando atrás de mim a porta aberta. |
